Скудное мартовское солнце, редко приносит радость…
Своей бледной зимней кожей ты ощущаешь обман.
Весна.
Может, где-нибудь в марте наступает весна, но только не здесь.Можно немножко погрустиь о весне, можно поплакать. Ты — женщина, тебе многое можно. Наплевать на опухшее лицо — поплачу…
Как же я ненавижу весну. Потому что она больше не приносит мне обновления. Я стала старой. Все, что наросло, накопилось во мне за всю мою недолгую жизнь, теперь навсегда останется со мной. Ни слезы, ни гнев не смоют мою боль с моей жизни.
Когда уходит юность — ты рождаешься заново.Теперь я хочу петь грустные песни…
О море, почему бы не спеть о море… Я никогда не была с ним там, но когда я вспоминаю о том, как мы расстались, я представляю пляж, песок…
Вечернее солнце на горизонте устало светит мне в лицо… Я прощаюсь с нами. Нас больше нет. Мы навсегда растворились в этом закате. Мне нечего забывать и прощать, ведь тебя никогда не было в моей жизни.
Ровно через пять минут я накрашу ресницы и выйду из дома…
Мартовское солнце-обманщик будет бить меня по щекам.
У меня осталось всего пять минут, всего пять минут юности. Я не буду тратить их на слезы, какая глупость, я не буду грустить. Я просто посмотрю в зеркало на свои морщинки, проведу рукой по волосам, а потом…
Стряхну с себя кожуру своей молодости и быстрыми шагами зрелой женщины побегу на работу.
Что пою? Песню пою. Колыбельную. Я ж не виновата, что дед других песен не знает. Как бороться? Какая разница? Засыпает ребенок — и хорошо. В конце концов, это твой отец! Вот и разбирайся! А я ему благодарна! Хоть выйти из дома иногда могу. Конечно, ты лучше знаешь! На! Попробуй! Укачай!… Иди ко мне солнышко! Не плачь, маленький.… Баю-бай, баю-бай.… Эх, дороги-и-и.… Вот и хорошо. Чмок-чмок. Вот и спи, мой мальчик золотой. Спи, родной…