В 32 года моя бурная общественная жизнь была прервана неожиданным известием о беременности и через положенный срок я стала заложницей ясноглазого белобрысого счастья по имени Арсений. И вот я постепенно постигаю азы материнского искусства: Прогулки, кормления, игрушки, колыбельные… Детская комната, гардероб малыша... Это совсем не сложно, даже весело. Но однажды поймала себя на мысли, что хочу в офис. Что чего-то не хватает мне, что не реализовываюсь я, что все, что я есть - это придаток растущего организма. Сенечку покормить, с Сенечкой погулять, Сенечке почитать... Все разговоры о нем, все интересы вокруг него. А где же я?

- В чем дело, Катерина, - успокаивала я себя, - женщина создана для продолжения рода, откуда у тебя такие извращенные желания?
Да, возможно глубокий психоанализ и даст мне ответ, но... Надо было срочно что-то делать, и я окунулась в женские журналы для поиска решений и новых идей. Ведь наверняка не я одна мучаюсь этим вопросом. Положила перед собой увесистую кипу последних изданий, читаю: как похудеть, что надеть, что приготовить, цветы, дизайн и обязательно почти везде про эпиляцию. В конце концов понимаю - нет, я не женщина, я не хочу, мне Не интересно. Какой дизайн, думаю я, в сотый раз рассовывая игрушки по ящикам (весь нижний ярус квартиры отдан сыну), или представляю себя в Шанель в манной кашке, Версаче в творожке. Вязать и шить невозможно, когда кто-то выдергивает спицы, пытается стащить иголки и запутать нитки. Проблемы похудеть и приготовить также нет - есть некогда, готовить, в принципе, тоже. В любом случае, чтобы я не делала, одним глазом всегда наблюдаю за происходящим вокруг, чтобы вовремя подхватить, поймать, спасти. А это значит "поэмой становится борщ" не получится - нет концентрации. Время, конечно было. Когда Арсений спал. Но в очередной раз накладывать маски на лицо не хотелось.

Отправить ребенка в ясли, нанять няню, заставить бабушку… можно. И быть придатком концерна Васи Пупкина и думать с девяти до шести: "Как же там мой Заинька?". Должно быть проблема не в ребятенке, проблема во мне. И нужно срочно что-то делать.

Я увлеклась рисованием. Ночью, когда все спали, я пытала кисточками бумагу и бегала к мужу после каждого мазка с вопросом: "Ну как?", на что он отвечал, набрав побольше воздуха в легкие: "Великолепно! Потрясающе!" и т.д. Получалось и правда неплохо. Я ведь не бездарь какой-нибудь. Но для шедевра чего-то не хватало. Наверное, той самой пресловутой концентрации. В перерывах стала писать стихи. Гениальные. Но тема оставалась неизменной.
Например:

На горшок сажает мама
посидеть, но я упрямый -
я встаю и иду по цветастому ковру,
ведь намного веселее писать прямо на ходу.

Потом я решила сделать домашнюю страничку в интернете. Получилось замечательно. Все друзья в восторге. Но вот зрители и кончились…

Я несчастная. Мне 32 года, а я не знаю, чем мне заняться. Ой, простите, уже 33. Наконец не выдержал муж: "Ты больная! В квартире бардак. Ходишь как чучело. Ребенок ест не пойми что. И ты не знаешь, чем тебе заняться!" Ну конечно, а что вы хотите от человека, который в детстве мечтал быть похороненным на Новодевичьем кладбище?

Надо сказать, что мужья умеют все объяснять. На следующий день я звоню любимой подруге:
- Юль, что сейчас носят?
- Это ты меня об этом спрашиваешь? - следует ответ.
- Ну конечно! Ты же ездишь в метро, видишь кто, что и как…
Не дождавшись толком ответа, я снова потянулась к журналам.
Для тех, кто еще не знает, скажу следующее: "ведущие дизайнеры одежды в этом сезоне девизом высокой моды торжественно провозгласили радость и оптимизм".
Представляете! Как мне этого сейчас не хватает! Прежде всего розовое и зеленое. Буйство красок и сочетание не сочетаемого.

- Паша, как мне этот костюмчик?
- Что? Опять!
- Ну ладно, ладно, не сердись. Пойдем, мой сладкий, - я беру потную ладошку сына, - Посадил дед репку. Выросла репка большая-пребольшая…