- Черт бы побрал эти партнерские отношения, - думал мужчина, с трудом заставляя себя идти по коридору.
- И Марка, как-его-там-Брайда - не мог что ли сам прилететь? - бурчал себе под нос, поднимаясь по трапу самолета.
- И вообще - всю мою работу со всеми командировками, проектами и встречами, - садясь в кресло и пристегиваясь ремнем.
Вообще-то Сергей Гринев свою работу любил. До такой степени любил, что послал ее к черту впервые. И не потому, что давно не отдыхал или устал от бесконечных командировок, а потому, что боялся… летать.
Этот иррациональный страх, как и большинство, ему подобных, был родом из глубокого детства, когда папа, крепко держа Сережу за маленькую ручку, отвел его в лунопарк и посадил на аттракцион с многообещающим названием "Испанский летчик". Сережа в одиночестве рыдал в темной кабине, вцепившись в подлокотники кресла, когда его самолет трясло, переворачивало и кружило, а перед глазами на экране мелькали картинки: деревья, небо, земля, деревья… С тех самых пор даже слово "самолет" Сережа не мог выговорить без заикания и тщательно в своем лексиконе избегал. Тут же пришлось не только выговорить, но и поместить себя в это самое слово. Часов на восемь, как минимум.
- Я уже взрослый, - авторитетно заявил себе Сергей. - Можно выпить и уснуть. Нет, мне просто необходимо выпить и уснуть.
Заботливо припасенная бутылка коньяка лежала в кармане куртки. Сергей сделал большой глоток, подумал немного и запил следующим таблетку снотворного. Марк заберет из аэропорта, отвезет в гостиницу, можно и поспать. Через несколько минут глаза закрылись, и последнее, что он услышал, было "Уважаемые пассажиры, сегодня, двенадцатого марта два тысячи четвертого года мы рады приветствовать вас…"
- А уж мы как рады, - подумал Сергей, и заснул окончательно.

***

- Уважаемые пассажиры, просьба пристегнуть ремни, вернуться на свои места. Самолет совершает посадку…, - услышал Сергей сквозь сон. Тут же, как по заказу, раздался резкий толчок, и не успевшие пристегнуться уважаемые пассажиры буквально попадали из своих кресел. Сергей в панике схватился за бутылку, и обнаружил, что она пуста.
- Больше половины оставалось, - удивленно подумал он. - Когда это я все выпил?
- Вот уже и посадка, здорово я проспал. Даже испугаться не успел. - Сергей весело подмигнул сидящему через проход мальчугану, который явно боялся посадки и крепко держал за руку девушку в белой юбке. Страх мальчика вдруг показался таким забавным - долетели же, на посадке не разобьемся - что Сергей рассмеялся и с облегчением откинулся на спинку кресла.

Аэропорт встретил прибывших мартовской прохладой и мелкими крупинками снега. К трапу неслышно подошли носильщики с огромными тележками. "Двое из ларца…" - вспомнилось Сергею - куртка синяя, брюки черные, ботинки начищенные. Словно в ответ на его мысли появился еще один - страшный, обросший, в ярко-красной простеганной жилетке. Ну и фрукт…

Сергей быстро прошел таможню, продемонстрировав свой нехитрый багаж: чистую рубашку, носки, зубную щетку, безопасную бритву и кучу бумаг, вышел в зал ожидания и поискал глазами Марка. Марка не было. При том, что Марк никогда никуда не опаздывал.
- Такого не может быть, - подумал Сергей. Однако от этой мысли Марк в зале ожидания не материализовался.
Порывшись в записной книжке, Сергей набрал номер его мобильного, и услышал в трубке металлический голос "…is not available", Ну и ну… Неужели забыл? На него не похоже. Как бы то ни было, факт оставался фактом, и Сергея никто не встречал.

Немного поозиравшись по сторонам, Сергей прошел в ближайший магазинчик. То ли от чрезмерного употребления коньяка, то ли от понятного волнения пить хотелось ужасно. Купив в баночку Колы и расплатившись предусмотрительно припасенной мелочью, по привычке посмотрел на дату производства. И оцепенел.
02/12/2004 - было указано на банке.
- Черт, - произнес Сергей, вспомнив разом все прочитанные в детстве фантастические романы.
- Черт, - повторил он осмысленно, постепенно начиная понимать отсутствие Марка.
- Черт, черт, черт! - и ни одной мысли о том, что же теперь делать.
- Второе декабря! Хорошо хоть год этот же. Понятно, почему Марк меня не встречает - точнее, он видимо тоже не понимает, как я мог пройти регистрацию, сесть в самолет и не прилететь. Небось ищет меня по аэропорту, в морги звонит… Звонил, - поправил сам себя. - Девять месяцев назад. Машинально открыл банку, сделал большой глоток и закашлялся…

***

- Уважаемые пассажиры, просьба пристегнуть ремни и вернуться на свои места. Наш самолет…, - от резкого толчка Сергей открыл глаза и в ужасе уставился на свои руки.
- Приснилось - с облегчением подумал он. - Надо меньше пить.
От резкого толчка не успевшие пристегнуться пассажиры попадали с кресел, а маленький мальчик вцепился в руку девушки в белой юбке.
- Дежа вю, - подумал Сергей. - Так не бывает.
- Еще как бывает, - насмешливо ответил себе же. - Это смотря сколько выпить.
Машинально взглянул на бутылку коньяка и отметил, что она пуста.

Самолет еще не успел полностью остановиться, а Сергей уже бежал к трапу, подхватив дипломат. Сейчас он увидит Марка в зале ожидания, расскажет ему свой сон, и они вместе посмеются над его похмельным синдромом. Багаж у него небольшой, носильщик не понадобится. Носильщик…
Странный мужчина в красной стеганой жилетке подкатывал к трапу свою тележку. Мелкие хлопья снега на улице. Почему-то стало неуютно и холодно. Сергей опрометью бросился к таможне, пассажиры смотрели на него с недоумением. В Америке так не бегают - в приличном обществе.

В зале ожидания Марка не было. Словно во сне Сергей достал из дипломата сотовый телефон, включил его и машинально начал тыкать в кнопки.
"…is not available" - произнес металлический голос. Осталось только купить баночку Колы. Тем более, что пить действительно хотелось.
- Пусть там будет другая дата, - бормотал Сергей себе под нос, переходя дорогу по пешеходному переходу. - Пусть она даже окажется просроченной, но дата производства будет реальной. Я нормальный человек, я давно не верю в фантастику. А Марк просто попал в пробку в каком-нибудь туннеле. А телефон у него просто разрядился. И на банке…
- Cola, please, - наконец-то выдавил из себя Сергей в ответ на ослепительную улыбку "Менеджера по продажам". Протянул деньги, медленно пересчитал сдачу, оттягивая момент, когда придется взять в руки банку и посмотреть.
02/12/2004
Декабрь. Марк Брайд мечется по аэропорту - в другом временном измерении, ищет Сергея Гринева по всем его мобильным телефонам, а он здесь - собственной персоной. В том же городе, в то же время, только девятью месяцами позже.
Сергей сделал большой глоток из банки и закашлялся, подспудно надеясь проснуться еще раз. Проснуться не получилось. Что делать дальше? Ни одной разумной мысли в голове. Можно конечно разбить витрину магазина - просто так, от злости, но это, похоже, не поможет.
Сергей вышел на улицу, сел прямо на тротуар, поставил банку между ног и попытался составить баланс.
Визу он получал на три месяца. Срок действия загранпаспорта истек в августе - давно надо было заменить, да все не получалось. Деньги… денег достаточно, на пару дней, но что толку, если его даже ни в одной гостинице не примут.
- Интересно, что они обо мне думают, - всплыло в голове внезапно. - Марк, наш незабвенный Борис Иванович, Люся… Ха! Я обещал ей привезти из Нью-Йорка бриджи. Наверняка, уже поплакала и нашла себе другого. Я давно знал, что со своей сумасшедшей работой кого угодно доведу до ручки. Родители…
- Нет, можно конечно попытаться взять билет и заявиться домой. Ну, получу от Люси по физиономии за то, что девять месяцев шатался неизвестно где. Попробую все объяснить… ага, поверят мне, как же. С работой можно распрощаться - за такие прогулы не просто увольняют, а выкидывают за шкирку. Да и с Люсей, пожалуй, тоже. Разве что родители…
Сергей решительно поднялся с тротуара и выкинул пустую банку в урну. В любом случае - нужно лететь домой. Как это сделать с просроченными паспортом и визой, он не очень представлял. Хотя…
- Не я первый, не я последний, - подумал Сергей. - Пусть никто не проваливался в дыры во времени, но наверняка у кого-то крали паспорта и деньги. Куда они при этом обращались? Правильно, в российское посольство. Интересно, где оно находится?

- I'm sorry, - обратился Сергей к прохожему, лицо которого выражало какие-то отличные от заученной американской улыбки эмоции.
- Ты что, русский что ли? - неожиданно спросил прохожий на привычном языке и хлопнул Сергея по плечу. - Что извиняешься, земляк?
- Понимаете, я… - начал Сергей и запнулся. Рассказать про дыру во времени? Сомнительная идея. Интересно, куда в Нью-Йорке помещают сумасшедших? Немного подумав, Сергей собрался с мыслями и выдан официальную, причесанную версию.
- Меня должны были встретить, но видимо опоздали или перепутали. Мне нужно попасть в российское посольство…
- Это тебе в Вашингтон нужно, земляк, - весело рассмеялся незнакомец и потянул Сергея за рукав. - Пошли.
- Куда? - испугался Сергей.
- Я тебя подвезу, - пояснил мужчина в ответ на удивленный взгляд. - Тут российское консульство есть, недалеко. Понимаешь, я здесь уже девять месяцев работаю. Семья в России, а тут даже русские по-английски трандычат. Практику, видите ли, нарабатывают. Я уже скоро на своем языке говорить разучусь. Хоть с тобой поболтаю, душу отведу…
- Девять месяцев, - пронеслось в голове у Сергея. - Может, одним рейсом со мной летел…

Сергей уютно устроился на переднем сидении скромного Форда Таурус и для поддержания разговора спросил:
- К Рождеству-то готовишься? Или домой полетишь?
- Я так надолго не загадываю. - махнул рукой мужчина. - Придет время - решу. Мужчина вел машину уверенно и непрерывно болтал. Сквозь поток собственных невеселых мыслей Сергей разбирал отдельные фразы "Машка скучает… обещал вызвать… пока некуда…"
- Люся, наверное, тоже скучала, - вяло подумал Сергей. - А теперь греется в жарких объятьях какого-нибудь Тихомирова. Или Милославского. И Машка твоя к другому уйдет. Если уже не ушла.

Машина затормозила у большого здания.
- Ну, бывай, земляк, - помахал рукой незнакомец. - И спасибо тебе.
- Это тебе спасибо, - машинально ответил Сергей и двинулся в сторону крыльца.

***

В холле было прохладно и тихо. Сергей растерянно остановился перед центральной лестницей. К кому идти? Что говорить, а о чем молчать? Сказать, что потерял паспорт? Просто попросить отправить в Россию? Или рассказать правду?
Человек в строго темно-сером костюме, молча разглядывающий Сергея, приблизился к нему и вежливо поинтересовался:
- Чем могу помочь?
- Я… Я… не знаю, - начал заикаться Сергей, хотя слово "самолет" в его лексиконе не фигурировало. - Мне нужно п-п-п-поговорить… Не знаю с кем… Не знаю…
Сергей вдруг растерялся и не мог продолжать. Однако человек в костюме видимо привык к подобным ситуациям, потому что без лишних слов провел его по лестнице на третий этаж и открыл перед ним большую белую дверь. В просторном кабинете было трое людей - аккуратно одетых и дружелюбных на вид. Сергею указали на глубокое удобное кресло, и, опустившись в него, он неожиданно решил ничего не скрывать и рассказал все. Про полет, коньяк и снотворное. Про вещий сон. Про толчок при посадке, девушку в белом и носильщика в красном. Про "недоступного" Марка. И про дату производства на железной банке Колы. Сотрудники слушали внимательно и серьезно, никто не порывался звонить людям в белых халатах, но когда Сергей для пущей убедительности нацарапал пресловутую дату на листе бумаги, одновременно взглянули на нее… и расхохотались.
Сергей обречено уставился на тех, которые еще минуту назад казались ему последним, но шансом. А они хохотали громко и заразительно, и их смех напрочь заглушал все звуки вокруг, в том числе и звонок мобильного в кармане Сергея.
Почувствовав в кармане настойчивые вибрации, Сергей не глядя нажал на клавишу приема и с досадой рявкнул в трубку "Да!"
- Сергей, - раздался в трубке знакомый голос с совершенно ужасным американским акцентом.
- Не может быть, - пронеслось в голове…
- Сергей, я… Извини… в пробке… буду… - связь постоянно прерывалась, но голос был мучительно похож на голос Марка Брайда.

- Молодой человек, - самый старший из сотрудников консульства перевел дух и посмотрел на Сергея, - Простите великодушно за нашу неадекватную реакцию. Просто Вы совершенно забыли, что в Америке другой формат даты.