Девочкой
я мечтала не об этом. Об этом может мечтать женщина с неустроенной личной
жизнью. Об этом мечтает Лора. О любящем и заботливом муже, о двух милых
детках, о совместных выездах на природу с шашлыками и игрой в бадминтон,
о новогодних праздниках с елкой и подарками под ней, о букете роз не только
в день рожденья и 8 Марта, обо всем том, что есть в моей жизни и нету
в ее.
Лора вошла в жизнь с пышным букетом всевозможных комплексов
и это не моя вина. Кто-то очень постарался, чтобы эта красивая и талантливая
женщина таковой себя не считала. А я мечтала не об этом. Я не знала, что
личная жизнь может быть не устроена. Окруженная любовью родителей, я не
знала, что может быть нелюбовь. Я мечтала о совсем другой жизни: полной
приключений и ярких событий, о путешествиях по разным странам, мне хотелось
бороздить океан и штурмовать горы, я любила рисовать и хотела быть художником,
писала стихи и мечтала стать поэтом, а еще мне хотелось изменить весь
мир, кому-нибудь помогать, кого-нибудь от чего-нибудь спасать.
Кстати, это последнее, наверное, единственное из всего
списка, что мне удается время от времени делать. Я спасаю Лору. Ко мне,
как к последнему лучу света, она обращает свой взгляд когда ей совсем
плохо. Спасаю, разговаривая с ней о ее ошибках и возможности их исправить,
и о том что сделать, чтобы больше их не повторять. Вот как сегодня. Мы
на кухне: Лора сидит, раскачиваясь на стуле, и рассказывает, а я завариваю
чай.
Я люблю заваривать чай. И я не пила ни где чая, что бы
был вкуснее моего. И дело не в том, какой чай я беру за основу — черный
или зеленый. И даже не в травках, которые я добавляю — мяту, мелису или
черную смородину. Хотя это конечно тоже не последнее дело. Самое главное
не спешить и делать это с любовью. Вот как теперь, хотя уже двенадцать
часов ночи и самое время спать, а не заваривать чай, все равно мне это
занятие доставляет удовольствие. И хлюпающая носом Лора не может мне помешать
получать его. Хотя я знаю, что она не оценит ни вкус чая, ни вкус меда,
но если уж мне предстоит просидеть на кухне до утра выслушивая очередную
драму ее жизни, то хотя бы с хорошим чаем.
Я выучила эти все истории наизусть. Отличаются они только
именами ее избранников. И как только я увидела Лору на пороге своего дома,
я уже знала, что произошло: очередной принц ее сердца оказался подлецом.
Начиналась эта история полгода назад. Тогда Лора прибежала
счастливая, накормила моих детей шоколадом и исчезла. Первая нотка тревоги
прозвучала месяца три назад по телефону, потом дальше — больше. Когда
Лора начала звонить каждый день, я поняла, что скоро мне предстоит бессонная
ночь на кухне. Этого мне ждать пришлось не долго.
Что пою? Песню пою. Колыбельную. Я ж не виновата, что дед других песен не знает. Как бороться? Какая разница? Засыпает ребенок — и хорошо. В конце концов, это твой отец! Вот и разбирайся! А я ему благодарна! Хоть выйти из дома иногда могу. Конечно, ты лучше знаешь! На! Попробуй! Укачай!… Иди ко мне солнышко! Не плачь, маленький.… Баю-бай, баю-бай.… Эх, дороги-и-и.… Вот и хорошо. Чмок-чмок. Вот и спи, мой мальчик золотой. Спи, родной…