Любовь.… Ну что в ней такого? Одни ищут ее всю жизнь — и находят, а другие, проведя не меньше времени в ее поисках, говорят: «Любовь — это то, о чем все говорят, но никто не видел».
И все же любовь хоть раз была в жизни каждого. Спросите у человека преклонных лет, любил ли он когда-нибудь, и вы увидите, каким внутренним светом озарится его лицо.
Любовь бывает разной. Одного человека можно любить по-разному в течение жизни, и даже самому можно любить каждый раз по-другому.
Бывает любовь-страсть. Это как взрыв фейерверка в небе: дух захватывает от этого яркого зрелища, каждая следующая вспышка кажется еще прекрасней и неповторимей. Но, когда брызги бенгальских огней попадают на кожу, — эта боль обжигает. И не только тело. Если страсть не становится глубоким чувством, чувством родства, «соединенья душ», она превращается в непреходящую боль. Я испытала эту боль. Она заслонила собой все остальные чувства. Все чувства умерли, осталась только боль. И обида. Казалось, я больше не смогу никогда испытать таких сильных эмоций, такой любви. Разве можно еще раз полюбить так же сильно, страстно?! Разве можно еще раз кому-то довериться?! И это было обиднее и больнее всего…
Как тяжело отогреть замерзшую душу, вдохнуть веру в отчаявшееся сердце…Когда это происходит, кажется, свершилось чудо. Это чудо совершил Ты. Ты творил его каждый день, шаг за шагом, глубоко пряча в сердце собственную боль. Ты ведь знал, что я когда-то любила другого, и ужасно ревновал. Наверное, эта ревность к моему прошлому будет в тебе всегда. Мне это непонятно: как можно ревновать к призракам? Меня это иногда даже бесит. Но, с другой стороны, возможно, когда ты перестанешь меня любить так сильно и преданно, как сейчас, тогда ты перестанешь меня ревновать. Ведь ты любишь впервые. И поэтому говоришь, что это будет вечно… И я люблю тебя. Возможно, не так страстно, как тогда. Но, значит, и не так болезненно. Моя любовь к тебе — совсем другая. Она, как спокойная река, которая мирно течет, не зная ни бурь, ни паводков. Такой близости, такой щемящей нежности я не испытывала никогда. Только теперь я стала понимать, что такое любовь. Это, когда ты одновременно чувствуешь себя и матерью, и ребенком. Мне нравится, как матери, заботится о тебе, «как мальчика, баюкать на груди», давать тебе советы — ведь ты порою так доверчив, как дитя. И я люблю, когда ты балуешь меня, терпишь мои капризы. Даже, когда я просто невыносима, ты всегда одинаково добрый и ласковый со мной, как любящий отец. Я купаюсь в твоей любви, греюсь в ее лучах. Я знаю, что мне никто и никогда не будет нужен, кроме тебя. Только с тобой мне так спокойно и тепло.
И это будет вечно…
Люси
Что пою? Песню пою. Колыбельную. Я ж не виновата, что дед других песен не знает. Как бороться? Какая разница? Засыпает ребенок — и хорошо. В конце концов, это твой отец! Вот и разбирайся! А я ему благодарна! Хоть выйти из дома иногда могу. Конечно, ты лучше знаешь! На! Попробуй! Укачай!… Иди ко мне солнышко! Не плачь, маленький.… Баю-бай, баю-бай.… Эх, дороги-и-и.… Вот и хорошо. Чмок-чмок. Вот и спи, мой мальчик золотой. Спи, родной…