Жил-был на свете человек. Самый обыкновенный, без особых талантов и необычных умений. Но он был богат и с детства полюбил мелодию, которую исполняет скрипка. Ему нравился ее протяжный плач, от которого слезы застилают взгляд и дрожь пробегает по телу.

Но у него, к несчастью, не было слуха.

Поэтому, получив большое состояние от отца своего, начал он коллекционировать скрипки. Он любил их плавные изгибы, и запах древесины, покрытой лаком, возбуждал в его воображении прекрасную мелодию. И всегда она была разной.

Он очень гордился своей коллекцией и показывал ее своим друзьям, а те, в свои очередь, восхищенно рассказывали своим знакомым...

Но вот однажды в дом этого человека пришел незнакомец. ОН спокойно, даже с немного скучающим видом рассматривал редкие дорогие скрипки, и на его лице ни разу не застыло восхищенное или удивленное выражение.

— Прости, — не выдержал хозяин, — разве тебе не по душе моя коллекция? Или ты не любишь музыку?

— Нет, очень люблю, — отвечал незнакомец с улыбкой, — но просто твои скрипки такие же, как сотни, тысячи других, пусть они и стоят целое состояние. Ты слепо гонишься за каждой редкой вещицей, но в то же время в твоем доме нет самой главной, самой прекрасной, волшебной скрипки.

— Чем же она волшебна? — недоверчиво поинтересовался хозяин.

— О, — протянул незнакомец, — она наиграет тебе мелодию твоего сердца, такую мелодию, прекрасней которой ты никогда не слыхивал.

— Моего сердца? — глаза коллекционера загорелись, в них словно заплясали черти. — А где ее можно купить?

— Нигде, — загадочно ответил незнакомец, — ты должен сам ее найти.

Больше он не проронил ни слова, а хозяин с этого самого дня потерял сон и аппетит, без устали он думал об этой самой необычной скрипке и не мог найти себе места. Друзьям он сказал, что не будет больше никогда счастлив, пока не получит ее, пока она не будет лежать на красной подушечке, под толстым стеклом и пока она не сыграет ему мелодию его сердца.

Он колесил по свету в поисках скрипки, но у кого бы он ни спрашивал о ней, все только пожимали плечами.

Правда через несколько лет коллекционер вернулся домой не один. Он привез из заморских стран свою молодую жену.

Они прожили несколько лет в мире и согласии, когда неожиданно он прекратил поиски волшебной скрипки. И однажды, в один холодный и ветреный зимний вечер, когда муж и жена сидели в просторном зале возле уютного жаркого камина и пили крепкий черный кофе, она спросила о том, что мучило ее уже не один месяц:

— Скажи, счастлив ли ты со мной? Я знаю, что ты говорил, что не успокоишься, пока не найдешь волшебную скрипку. Не я ли обуза тебе?

Он засмеялся легко и весело, но, заметив обиду, засверкавшую слезами в ее синих глазах, ласково коснулся ее нежной щеки, убрал непослушный золотой локон, упавший ей на лицо, за ухо и ответил:

— Дорогая моя, я смеюсь вовсе не над твоим вопросом, а над тем, как глуп был я когда-то не столь давно. Я спокоен и счастлив сейчас. Потому что я нашел ее. Милая, неужели ты до сих пор не поняла? Ты и есть моя волшебная скрипка.