Мама, что ты знаешь о ней? Ничего. Только имя ее. Только и всего. Что ты знаешь, заранее обвиняя ее в самых ужасных грехах земли? Только сплетни, которые в дом приползли, на два месяца опередив меня. Приползли. Угол выбрали потемней. Нашептали и стали, злорадствуя, ждать: чем, мол, встретит сыночка родная мать? Как, мол, этот сыночек ответит ей? Тихо шепчут они: - Дыму нет без огня.- Причитают: - С такою семья - не семья.- Подхихикивают... Но послушай меня, беспокойная мама моя. Разве можешь ты мне сказать: не пиши? Разве можешь ты мне сказать? не дыши? Разве можешь ты мне сказать: не живи? Так зачем говоришь: "Людей не смеши", говоришь: "Придет еще время любви"? Мама, милая! Это все не пустяк! И ломлюсь не в открытые двери я, потому что знаю: принято так вверить своим сыновьям,- говорить: "Ты думай пока не о том",- говорить: "Подожди еще несколько лет, настоящее самое будет потом..." Что же, может, и так... Ну, а если - нет? Ну, а если, решив переждать года, сердцу я солгу и, себе на беду, мимо самого светлого счастья пройду,- что тогда?.. Я любовь такую искал, чтоб - всего сильней! Я тебе никогда не лгал! Ты ведь верила мне. Я скрывать и теперь ничего не хочу. Мама, слезы утри, печали развей - я за это жизнью своей заплачу. Но поверь,- я очень прошу!- поверь в ту, которая в жизнь мою светом вошла, стала воздухом мне, позвала к перу, в ту, что сердце так бережно в руки взяла, как отцы новорожденных только берут.
fask
(12.05.2003 Пн 19:47)
|