Снег. Белые пушистые барашки. Снег, ложиться на серые улицы, машины, сжавшиеся от мороза деревья. Он создает видимость чистоты, девственности. Но вот проехала машина, угрюмый дворник размел снег своей косматой метлой и ты понимаешь, что это только видимость, приукрашенная реальность. Как хотелось бы, чтоб жизнь или хотя бы ее часть стала таким же белым листом. Ты вожмешь в руки карандаш и начнешь выводить буквы. Сначала неуверенно, потом все смелее. И эти буквы будут сливаться во фразы, предложения, поэму или роман. Это уже как тебе захочется. Да, да, именно: как ТЕБЕ захочется. Там подправим, там зачеркнем. Возможно это именно то, что тебе так всегда хотелось. Та жизнь, которую мечталось прожить? Или нет? А может все же лучше не загадывать? Полагаясь на случай? Когда ты не знаешь, что принесет тебе новый день? Даже не день, а миг? Может так лучше?.............. Вот подул ветер и расчищенная дворником улица снова покрылась беспорядочными хлопьями снега. Аврора (17.12.2002 Вт 12:18) |
Данное сообщение находится в архиве форума. Ответы на него уже не принимаются. |