Рифмоплётство поэзия блуда,
Как лучина в пещере судьбы.
Жизнь для вас это просто простуда,
Чтоб убить искру чистой любви.
Замарать и измазать все чувства,
Размещая в нектаре стиха.
Это чёрное блюдо искусства,
Рвёт ту ниточку тонкую ума.
Околпачена силою звука,
Под напором нелепым из слов.
Чушь разъела поэзию слуха,
Нет в ней сказки из жизненных снов.
Мурманский2
© (28.01.2014 Вт 12:38)
|