Каким-то именем плююсь, словами, На жаб похожими, хожу в подъезде. Все слишком жалкие, но слишком сами, И ты такая же: кричишь о чести. Ломаю пальцы о кольцо: большие, Дырявлю правое, тугие косы На грязном кафеле казались шире, Казались новыми – не бедра – позы. Кошачьи головы с ума сводили, Казалось правильным и даже милым. И только выбор тот – на «или или», Верней, отсутствие его – смутило. Достойны жалости и даже звона Зрачков по жженому и в пятнах полу. Портрет как старт и как конец – икона, И как, вспоров ее, – ладонь вспорола. И как лопатками в ковер вжималась, И как лечилась и лечила кошек, И как ПРОСИЛИ, и как НЕ осталась, И как меняла «з..сь» на «Боже». Трамвайной линией искала церковь, Дышали фары в позвоночник – страшно. Тупые взгляды любопытных клерков Затылок жгли собой до самой Башни. Каким-то именем плююсь, словами, На жаб похожими, хожу в подъезде. Сон черным псом подох, взмахнув губами: На аналое лик и две невесты. Gillyflower по пятам по рукам да не пО сердцу за тобой для тебя да всё бЕз толку зверь скребётся внутри словно просится словно бесится боль не кажется - мы не крестимся мы не женимся не разденемся за зашторенным… да за что не мы онемевшие?! не умевшие вверх да без отдыха с передышками перебежками перепалками передержками да с издёвками не срастёмся мы мы не скрестимся да не сженимся одинокие… Пьеро. Не бойся, милая... Не бойся, милая, ложись спиной на снег Тебя не хватятся, растаешь по весне И между пальцами проклюнется трава Ты будешь счастлива, а посему - мертва Не бойся, милая, тебя укроет ночь На Нараяме - старики, а нам помочь Никто не хочет - это слишком тяжкий труд Но на болотах тоже вороны живут Не бойся, милая, вгрызайся в снег плотней Ночь бесконечная короче черных дней Я положу тебе на веки желтый лист Я посижу с тобой, пока ты слышишь свист Вороньих крыльев и предзимних стылых бурь Чтоб наклониться к холодеющему лбу Душа послушная в потемках отлетит Я смерти жду твоей, я тороплюсь - прости! Не бойся, милая, ложись спиной на снег Тебя не хватятся, растаешь по весне И между пальцами проклюнется трава Ты будешь счастлива... НС.
бордо
© (23.08.2004 Пн 03:24)
|