........

Вечер. Устала. Простыла. Промокла.
Выцвела. В сердце безликая блеклость.
Август слезливо стекает по стеклам.
Осень стоит у ворот.

Полночь. Враждебно блестящие крыши.
Без толку звать. Все равно не услышишь.
Ты мне не суженый. Временный. Пришлый.
Это бывает. Пройдет.

Утро. Туман. По-осеннему зябко.
По ветру строчки из старой тетрадки.
Все обязательно будет в порядке.
Близится новый восход.
Жемчужина.


А вечер тих:
коробки на балконе,
прокисший суп
и не рожденный стих.
Такой тускляк,
что сам Антониони
зевнул
и раздраженно плюнул в Тибр.

Мне б упростить тебя, как уравнение,
оставив слева крест (а, впрочем, на фиг – крест).
Скажи-ка, дядя, чудное мгновение
всегда склонялось к перемене мест?

А ночь нежна:
Набоков не дочитан,
кусты,
луна,
«Спартак» сыграл вничью.
Такой тоскляк,
что, кажется,
с горчинкой

мое «люблю».
Илья Леленков.

бордо © (17.08.2004 Вт 01:40)