......

И разрез черноты твоих глаз,
скучных слез трава-лебеда...
словно спутанный днями рассказ,
твой упрек длиной в «навсегда»
Я целую тебя в белый лоб
провожаю в мглистую ночь.
Дверь. захлопнулась. будто бы гроб.
Заламывать руки. зазря. не помочь.
При потухших желтых свечах.
Улетает по площади сон.
Мои стены оплавит страх.
Все прощает тот, кто влюблен.
Твои руки рядом крепче оков
зря казалось правдиво, что все равно.
Кто-то сразу сбежал. А кто-то готов.
Взглядом острым точу я окно.
Средь решеток облезлых берез,
черноты коченевших ветвей
я решила - что ты не всерьез.
И былое по пальцам, как клей.
Я все также упрямо, смело иду
даже жалость - уже позади.
и вскрываю глазами чужую беду,
отрываю у писем нежное «жди».
Отправляю свои поезда далеко,
в грохоте на перроне забывая тебя,
шпиля мысли на руки веков.
Забывая, без смысла души губя...
Помнят наши мечты города,
разлетаюсь на скатерти карт.
Отливаю в металл «НИКОГДА»
растираю по лужам бешеный март.
а ты память безумная, что ж,
не иди на скользкий порог,
не стучи в мою дверь- это ложь.
Это сказка для тех, кто не смог.


всё, что ты скажешь другим

мне казалось, что прежде, когда-то,
были опасней иконы;
теперь мир устроен иначе –
за спиной твоей – эталоны.
я прощался с бессмертием осени,
и улыбки меня не грели;
я бросал в лица тёплые фразы,
а тебе – то, чему мы не верили.

мне навстречу шёл самоубийца.
в его смерти была полупримесь
этой чёртовой ночи – нам обоим не спится
и мы оба непременно должны быть здесь.
я когда-то любил скорость тёмного
до иневой встречи с запотевшими стёклами,
когда ты дышала в окно и щурились свечи,
следя за умолкшей луной, что прячет холодные плечи
за морозным бархатом неба – в твою бесконечность.

я прощался с бессмертьем любви,
на неё уповая... я не знаю, за что,
но в тебя вчера утром стреляли.
в этой странной белой стране
ноябрьских ветреных улиц
мы друг друга вчера потеряли –
на сатурне, на правых на скулах.

но всё, что ты снимешь с себя,
останется в тайне...
всё, что ты скажешь другим,
останется с нами...
мы – тень от луны, мы – голодная волчья стая...
вчера выпал снег, а зима никогда не настанет.
и всё, что ты снимешь с себя, останется в тайне.
Тонкий Аромат Огня

бордо © (23.12.2004 Чт 01:22)