Как часто стих исходит болью,
Тоской тщеславия души.
И, замирая, бьется кровью,
И плещет мыслями:"Пиши"
И я пишу... Беда уходит.
Слетает грусти пелена,
Обида сердце уж не полнит,
И снова счастлива одна.
Я снова счастлива собою,
Но полно ль счастие мое?
Что было бы, мой друг, с тобою?
Увы, ты счастие свое...
Свое, и только, ты есть счастье...
И я, должно быть, лишь своя...
Нужны ль друг другу мы?
Быть может... Но, мы -- не мы, а ты и я...
Додо,
(03.12.2002 Вт 00:07)
|