Вот вся история, может быть, не слишком кратко... достаточно, чтобы вы поняли, о чем идет речь...
Просто скажите, ЧТО-МНЕ-ДЕЛАТЬ... у меня в голове совершенно пусто...
Водка с апельсиновым соком, кисленькая сладость сильно отдающая резким спиртом, без льда, но холодная. Я прижимаюсь щекой к стеклу, мне жарко.
Я сижу за стойкой, справа – Сара Джейн, миловидная, немного напоминающая маленького крысенка блондинка. Чуть дальше – Пол, определенно не мой тип, несомненно, too old for me, но – что-то в нем есть, чувство юмора, легкий оттенок безумия, и – симпатия ко мне. Вчера я учила его говорить «я люблю тебя», по-русски, сейчас я рассказываю ему, что, на самом деле, это – suck my dick. Нет, не “i love you”.
- Damn girl!
Сара Джейн манерно смеется, явно стараясь понравится ему. Что же, я не против. Завтра вечером я буду в Одессе, а ей жить в этом городишке до конца жизни, и Пол – единственный экземпляр, с которым действительно весело. Я снисходительно улыбаюсь ему.
- Isn’t she lovely?!
Восхищенный шепот в адрес Сары Джейн, тема: that russian.
Она злится, но снова хихикает.
Не желая мешать, а скорее, подчиняясь желанию позлить Пола, я отворачиваюсь к пожилому джентльмену слева, и двадцать минут мы разговариваем исключительно о политике. С самым серьезным видом – с моей стороны.
Со скрипом открывается массивная деревянная дверь… и входит он. С очаровательной пухленькой барышней в цветастом сарафанчике. Она явно не из этого мира, она действительно прекрасна. И все же, в силу своей ориентации, я пытаюсь поймать именно его взгляд. Мне это удается. Каждую секунду, не лишая внимания своего собеседника, я дарю искорки своих глаз ему, и они не остаются без ответа.
Я люблю эту игру, но не редко последний взгляд соскальзывает с твоих ресниц, не дождавшись первого слова. Я много выпила, мне плохо, но я не собираюсь никуда уходить. Только не сегодня. Только не я. Плевать, что в семь утра мой самолет.
И это уже не может быть случайным… хотя, по-прежнему ничего не значит.
Великий политик из английской провинции не знает где Одесса, и – черт, как сегодня мне везет! – он зовет к нам обладателя шоколадных глаз, шепотом сообщая мне, что он русский.
Оказывается, все не так… наполовину русский, наполовину ирландец. По-русски – ни гу-гу… Мы болтаем несколько часов, на бумажке я пишу для него свой адрес, нам с Сарой Джейн пора уходить, и я выхожу в холодный вечер, забыв спросить его имя. Мы идем к машине, через несколько минут нас догоняет Пол, потом подходит и он.
Я в бриджах и маечке без рукавов, мне ужасно холодно, он обнимает меня. Возле машины он что-то говорит, быстро, с ужасным акцентом… куда мне успеть, с моим английским. Я спрашиваю, как его зовут.
- Тим.
- Тим, - повторяю я, но поцелуем он срывает последнюю букву с моих губ.
Все, что я чувствую – безумную нежность, абсолютно неоправданную.
Мы целуемся еще несколько раз, я забираюсь в машину, Тим наклоняется ко мне, я улыбаюсь и говорю:
- У тебя красивые глаза.
- Спасибо. Спасибо тебе.
Я чмокаю его в губы, быстро, дарю еще одну улыбку, и еще одну, которой он не замечает, занятый поисками ключа.
Забывать, сами понимаете, нечего… Он не написал мне ни слова за три месяца, да и что он мог написать, замерзшая девчонка из его родной страны, и он – на двенадцать лет старше.
Но мне и не нужно было ничего слышать, просто чтобы не испортить ту ночь, в жизни много таких мгновений – резких, приятных, запоминающихся – но без продолжения, которое испортило бы их…
Вчера он написал, что приезжает в декабре в Москву. И обязательно, слышишь, обязательно заедет в Одессу… ну и как мне с ним себя вести?..
Просто сказать «Нет, не нужно приезжать»? Но тогда я тоже все испорчу…
Если можно, ответы на мыло,
ПОЖАЛУЙСТА,
fairy_light@ukr.net
Очень вас прошу, скажите хоть что-нибудь, я так запуталась...просто очень неожиданно.
Лота,
(11.11.2001 Вс 21:47)
|