Форум > Архив "Творчество" > Август 2013 года > Я, все же, прозайка, а не поэтка))

Я, все же, прозайка, а не поэтка))

...кто запутывал провода В субботу Илье было скучно. Скука случилась не мимолетная, когда просто вдруг не знаешь, что делать, и слоняешься из угла в угол, а такая… Долгая, накопленная. Когда ты живешь от работы до субботы и точно знаешь, что суббота протянется в маяте, за ней – воскресенье, а далее вернешься в круговерть «будильник-метро-работа-метро-дом». И все с трепетом ожидая субботы. Но она не принесет ничего, кроме тоски, и так неделя к неделе. Из месяца в месяц. Спасало лишь то, что июль на дворе, теплые питерские ночи, обволакивающие молочным мороком. Тогда можно гулять. Выходить в час и гулять до четырех. И дышать городом. И видеть коня, несущего всадника ввысь… А вот днем делать было совершенно нечего. Потому Илья сел в метро от злости на нечего делать, доехал до «Горьковской», вышел, купил пива и направился в сторону «Балтийского дома» - просто так сесть на лавку, пить холодное пиво, ни о чем не думать и избавляться от субботней маяты. Лавки в парке были предательски заняты. То пенсионерами, то мамками с колясками. Илья злился, но не мог себе позволить развалиться с пивом на лавке, где сидит мамка с коляской. И не потому, что это дурной пример. А потому, что мамки и пенсионеры не были встроены в его систему координат, ему хотелось одиночества и наслаждения. Спонтанного, острого, мучительного. Убившего бы вселенскую скуку. Илья прогулялся чуть дальше, вдруг увидел более-менее подходящую скамейку. И почти не занятую. Сидела девица, судорожно что-то искала в сумке, бормотала под нос. Илья даже хмыкнул: «Ищет помаду, небось, дура, и матерится!» Он присел на другой конец скамейки, открыл пиво, глотнул… Успокоение не приходило, да и девица раздражала: все рылась и бормотала. Хотелось ее выжить со скамьи. Илья не выдержал: - Девушка, вам помочь чем-то? Вы так активно что-то ищете? Что? Девица посмотрела на него недоуменными глазами: -А у вас, разве, в сумке не живет никто? -Что-о? -Ну, тот, кто запутывает провода? А-а… да у вас сумки нет, - разочаровалась она. – А у меня живет. Тот-кто-запутывает –провода. Постоянно запутывает провода наушников. Вот, вроде, только в сумку положишь – а достаешь петли с восьмерками, – пожаловалась. Илья впал в ступор. - Правда, я никогда его не видела, - философским тоном продолжала она, - но он есть, я его чувствую. И он меня. Но он все время занят, потому нам никак не встретиться. «Во, больная», - подумал Илья. Но девицу разглядел. Он не любил таких. Она была, на вид, его ровесница, около тридцати, плюс-минус. Полновата. Высоковата. Темноволосая. Одета небрежно: джинсы, вытянутая майка, балетки. Балетки, почему-то, разные: на одну ногу была надета синяя, на другую – зеленая. Илья любил, чтобы невысокая, худая – мальвина-малышка. Волосы чтобы светлые и глаза олененка. И платье непременно, и туфли на остром каблучке. И маникюр. И… ну, что там еще такое соблазнительное и неуловимое? - Я – Соня. Илья вырвался из размышлений и понял, что с ним пытаются познакомиться. «Ну, хоть потрепаться, ладно» -Илья. И давай на «ты». -Давай, - легко согласилась она. – У тебя есть сигареты? А то я в сумке все равно ничего не найду, -виновато улыбнулась. Илья увидел, что она контрастна: темноволосая и голубоглазая. «Не везет тебе сегодня, брат Ильюха». Вслух же предложил: -Пошли куда-нибудь? -Куда-нибудь? - неопределенно переспросила Соня. В этой неопределенности был пофигизм и даже издевка такого высшего порядка, что Илью задело. Ему вдруг захотелось быть ей интересным, хотелось, чтобы она смотрела завлекательно, кокетничала, ну, то есть, вела себя так в эм-жо отношениях, как это было привычно ему. Строила глазки, наконец! Но Соня ничего не строила. Соня сидела на лавке и болтала ногой. Той, на которой балетка была зеленая. Илья растерялся. -Нет, не пошли – поплыли! – Соня вырвала Илью из задумчивости. – Поплыли, только не на больших катерах, а пошли к Михайловскому, там есть маааленький , зато никто не надоедает, и пиво можно с собой. Я, потому что, тоже пива хочу. И она улыбнулась. Ему и не ему. Ему так никто не улыбался. Да и она улыбалась не ему, а предвкушению. И не от его общества, а от прогулки на катере, который, она, по-видимому, знала. - Ну? Она уже вскочила и смотрела весело и нервно. Илья вдруг решил, что все к бесу, поеду! А, что! Увидел, как она, загоревшись прогулкой, топчется, аж подскакивает, глаза из голубых стали темно-серыми… Поехали! - Да! Они почти пробежали Троицкий мост и Марсово поле: «Ты видишь, видишь эти фонари? О, как они фееричны в октябрьском вечернем небе! Это символично, это мрачно, но как прекрасно! Нет неба красивее, чем в октябре!» «Я вижу и знаю, а ты чувствуешь когда-нибудь такое одиночество, что тебе не хочется ничего, даже банально напиться?» «Я сто лет живу в нем, кутаюсь в него, но сейчас мне кажется – мы прозрели. И мы сможем смотреть на фонари октябрьского неба» …добежали до стыка Фонтанки и Мойки. И – чудо! Катерок, о котором она говорила, был свободен и стоял на приколе. Илья вдруг захотел взять ее за руку – и взял – помог спуститься и забраться на катер. Рука легко лежала в его ладони. Он даже растерялся, когда она поблагодарила и вежливо, но настойчиво руку освободила. -Что-то не так? Илья уже увлекся приключением и не понимал ее внезапной холодности. Соня задумалась, вдруг скинула свои нелепые разноцветные балетки прямо в Мойку. И… понеслось… Илья любил свой город с воды. Это совсем иначе, чем с земли, это иное измерение. Третье. Не каждый город имеет третье измерение, а вот в Питере оно есть. Может быть, и четвертое есть… И еще какое-то… «Бу-уу-уу» - пугала Соня под мостами, сложив руки рупором, а эхо гулко вторило «Буу-буу»; «А-а-а» - орал он, не стесняясь, и маята, преследовавшая его, испарялась, уползала… И дышать было легко, и Илья вдруг почувствовал себя свободным. Они плыли по Фонтанке, в обратный путь, когда Соня вдруг встала вплотную к борту, раскинула руки, словно обнимала город, и стала декламировать: «На берегу пустынных волн Стоял он, дум великих полн И вдаль глядел…» И дочитала до конца отрывок, до самых, комом к горлу подступающих всякому ленинградцу: «Красуйся, град Петров, и стой Неколебимо, как Россия, Да умирится же с тобой И побежденная стихия; Вражду и плен старинный свой Пусть волны финские забудут И тщетной злобою не будут Тревожить вечный сон Петра!» Взволнованная, выжатая от накала эмоций, счастливая – она дочитала и повернулась. Илья подхватил ее с борта, Соня доверилась его рукам… …Они поймали такси, уже в такси целовались до крови, до скрежета зубов. Он привез ее к себе, еле попал ключом в скважину, - они сцепились на пороге, двое одиноких и счастливых внезапным не-одиночеством. И не было так никогда, ни у кого, ни с кем. Потом… она гладила его лицо, руки, тело… Выглаживала, вынеживала, выцеловывала. Илья не думал – не мог, но чувствовал запредельное. Никто так и никогда. И никогда больше. И никогда больше и не надо. Потому что только с ней так возможно – вверх-вниз, в лед – в огонь, в память – в безумие. И еще раз… И опять вверх – вниз, качели. И ее легкие пальцы. И никогда больше не будет липучей маяты, потому что научили дышать. Он проснулся. Вспомнилось: теплая Сонина кожа, темные волосы в беспорядке… Проснулся и улыбнулся. Открыл глаза. Соня стояла, завернувшись в простыню, смотрела в зеркало. Илья накинул плед. Подошел и обнял ее молча. Они стояли и смотрели в зеркало, а те, двое, из зеркала, смотрели на них. Те, из зеркала, были безмятежны и счастливы. Те, двое, в зазеркалье, были едины. Высокий уверенный мужчина. И нежная сероглазая женщина. -Мне пора. Она стояла, одетая. Илья не понял – куда, зачем. Но спрашивать не стал: мир зазеркалья потемнел и пропал. Соня тоже молчала. Потом не выдержала: - Муж. А мне еще фрикадельки крутить. -Муж? -Да. -Есть? -Нет. Я его убила. -Как? -Как убивают? Топором, как Раскольников. Вот, убила. Теперь фрикадельки. Илья подумал, что сходит с ума. Соня криво усмехнулась: - Из командировки возвращается. У меня фарш вчера куплен, надо что-то приготовить. Вот, суп сварю на скорую руку, с фрикадельками, котлет поджарю. И выспаться еще. Илье показалось, что лучше бы маята последних месяцев, чем та чернота, которая вдруг его ослепила. -А мы? -Мы? Знаешь, сколько мне лет? -Сколько? – он отвечал машинально, просто отвечал на вопрос. - 35. А тебе 28. Нас – нет. Мне не интересно на один день. А тебе не будет интересно через пять лет. - Почему? - также машинально переспросил он. - Потому что через пять лет мне будет 40, а тебе всего лишь 33. А через 10 мне 45, а тебе… А тебе будет все равно. А я не хочу. Илья молча обнял ее и прижал так, что хрустнули ребра. Соня расплакалась. Тот-кто-запутывает –провода, вероятно, все же выбрался из ее сумочки и переплел их нервы, чувства, судьбы в тугой клубок. Переплел и, довольный, вернулся на место. Тот-кто-запутывает-провода.
Лю © (30.08.2013 01:08)

Оцените автора материала.

0.00 из 5.

Прямая ссылка

Переплетение судеб города и двух пока еще случайных друг другу попутчиков... Пока случайных. Финала нет - многоточие, столь мной любимое. Люблю дописывать сама, а с годами мне все чаще желается, чтобы в конце все были счастливы. Хочется именно такой сказки, с чудом для героев на последней странице. Кто знает, насколько запутанным будет клубок проводов их судеб и как долго придется разбираться в этом хитросплетении. И любопытно, каким будет мое видение финала. ПроЗайка ты наша, спасибо.
Тортила © (30.08.2013 11:08)

Прямая ссылка

Торть, а че я раньше тормозила и не выкладывала сюда рассказы? мне все казалось, что не в формате... ку-ку, Гриня)) За финал не ручаюсь. Все возможно. Может, полетит над городам в молочной дымке белой ночи, а может вернется - фрикадельки крутить. Что тоже неплохо
Лю © (30.08.2013 11:08)

Прямая ссылка

А и не знаю, чего ты тормозила. Творчество - оно и в Африке творчество. ))) Я вот тоже финал и так, и эдак рассматривала. То романтики хотелось, то мужа и детей Сони представляла - жалко их становилось. Ну, бывает же, что от неожиданно нахлынувшей ненависти к бытовухе - разноцветные балетки как бы сигнал это самой ненависти к быту и себе -, вдруг, захочется очертя голову ринуться за сиюминутным адреналином... А потом, чуть опомнившись, понимаешь всю нелогичность такого украденного ото всех счастья. А все равно так хочется романтического счастья для всех. Может, нет у Сони детей, а вот в этом мгновенном фейерверке чувств и случится главное чудо любви... Тогда уж точно с малышом рядом должны быть родные мама и папа и плевать на разницу в возрасте - ему это не важно.
Торти © (30.08.2013 11:08)

Прямая ссылка

ну, вроде нет у Сони детей)) я писала и не думала об этом. муж есть, а вот детей не видела за кадром
Лю © (30.08.2013 11:08)

Прямая ссылка

Значит, вполне возможна и нечаянная радость. :)
Торти © (30.08.2013 12:08)

Прямая ссылка

Хмм. То, что ты не думала о детях, совсем не значит, что у Сони их нет. ))) Может, они были на даче с бабушкой? Или на Югах где-то... Ты же выхватила один день из ее жизни, случайная карта из колоды вытащена.
Торти © (30.08.2013 12:08)

Прямая ссылка

Знаешь, что интересно? Я не люблю мужское имя Илья. Нуу вот ни в жиСТЬ бы не назвала так героя! Не поверишь - он сам имя выбрал!!! Вот это фантастика! Я бы назвала каким-нибудь Сашкой или Лешкой... а он сам назвался так и только так. Соню назвала сразу, ей понравилось
Лю © (30.08.2013 12:08)

Прямая ссылка

Вот!! Они уже живут самостоятельной жизнью. Хочется тебе это или не хочется.
Торти © (30.08.2013 13:08)

Прямая ссылка

Да они и в процессе вели себя самостоятельно))) Соня балетками в Мойку кидалась))) Я так не задумывала. так само вышло, словно ей захотелось скинуть с себя кандалы маяты и рвануть в воду или в небо. Как на картинах Шагала
Лю © (30.08.2013 13:08)

Прямая ссылка

Меня как-то это даже напрягло.))) Сразу подумала, как же она потом до квартиры Ильи добралась...босиком. )))
Торти © (30.08.2013 13:08)

Прямая ссылка

такси же поймали)) а потом... уже было все равно
Лю © (30.08.2013 13:08)

Прямая ссылка

глубокой ночью,видимо, возвращались домой. Но прохожие, да и таксист, все равно могли отметить босоножку, ошалевшую от счастья. ))
Торти © (30.08.2013 16:08)

Прямая ссылка

какое было дело босоножке до прохожих?)))
Лю © (30.08.2013 16:08)

Прямая ссылка

это да-а-а-а. Периодически тянет женщину на какую-то офигенную глупость! Потом вспоминаешь, смущаясь несколько иногда, но ни о чем не жалеешь...
Торти © (30.08.2013 16:08)

Прямая ссылка

Понимаю, я тоже осторожно подбираю имена - прислушиваюсь, что герои скажут, согласятся ли А иногда смаху, с лету и нет сомнений, и другое тут никак...
Mati © (31.08.2013 11:08)

Прямая ссылка

Люба,спасибо! Вот огромное тебе спасибо за таких героев,которых и знаешь и не знаешь,видишь иногда со стороны и не думаешь о них. Слов нет. И не скажу ничего. Помолчу. Спасибо,Люб.
Лиса Лисистая © (30.08.2013 11:08)

Прямая ссылка

Лис, тебе спасибо. Это я очнулась после долгого перерыва, наслаждаюсь
Лю © (30.08.2013 12:08)

Прямая ссылка

А мы очень рады, что ты очнулась, Льба! Замечатльная проза!!!
Донна Душечка © (31.08.2013 15:08)

Прямая ссылка

Донна, я, правда, тормозила. Почему-то считала, что в Творчестве только стихо. Чего я раньше прозу не выкладывала?
Лю © (01.09.2013 08:09)

Прямая ссылка

И не только стихи и прозу. Здесь уже выкладывали свои картины, можно и фотографии с каким-то замечательным художественным видением выкладывать. ну, вот например, от фотографа Василия Минакова.
Тортила © (01.09.2013 15:09)

Прямая ссылка

А я еще хочу отметить, Лю, твою любовь к Питеру Словно, вместе с героями прошла по горячему асфальту, охладилась прохладой реки, скрылась в темноте мостов. Была в Питере давным давно, он тогда еще был Ленинградом, но то, что это особенный город, где каждая уголка, каждый дом живут своей жизнью, имеют удивительную историю - это я поняла И сейчас еще раз вспомнила, спасибо
Mati © (31.08.2013 11:08)

Прямая ссылка

Да, ты права: я люблю Город до изнеможения. Когда пишу и погружаю героев именно в Питер - всегда напишу о Городе. В данном случае он один из главных героев: своей мистической сущностью вдохновляет Соню и Илью. Спасибо, Марин, за понимание!
Лю © (01.09.2013 07:09)

Прямая ссылка

Город описан замечательно, а вот герой вызывают раздражение. Конец странный, как-будто не от этого рассказа.
Утка в кипятке © (02.09.2013 10:09)

Прямая ссылка

Я, все же, прозайка, а не поэтка))

Партнерам

конкурсы

Для тебя

Что не так с этим комментарием ?

Я, все же, прозайка, а не поэтка))

Подпишись на журнал Kleo.ru в социальных сетях:

Партнерам

конкурсы

Для тебя

Что не так с этим комментарием ?