На главную
 
 
 

Прошлое
Автор: Роза Марена / 26.04.2011

ПрошлоеПавел
На похороны дяди я опоздал — попал на кладбище аккурат для того, чтобы поцеловать покойного в восковой лоб и бросить свою горсть земли на гроб. Подошел к заплаканной Наде, дядиной дочери, обнял ее, пробормотал какие-то слова соболезнования. Она, не глядя на меня, кивнула, зажимая платком рот; ее плечи тряслись. Комья земли с глухим стуком падали на крышку гроба — самый грустный звук на свете. Я стоял, думал, вспоминал.

Сколько же времени я не был в этом городке? Лет 15-20? И дядьку я с тех пор не видел. Все дела появлялись какие-то, то некогда, то проблемы. Казалось: успею еще повидать. Ан нет — не успел, и не воротишься назад. И будешь чувствовать всю жизнь вину за то, что не уделил внимания, забыл, проморгал…

Пахло июнем: свежий запах земли мешался с запахом примятой молодой травы, распускающихся цветов. Гудели над головой высоковольтные провода, и такая была тишь в природе, что у меня — здорового сорокалетнего мужика — защемило вдруг сердце, и подумалось мне: бросить бы сейчас свою безалаберную жизнь, переехать в этот тихий сонный городок, купить домик на окраине и зажить простой и понятной жизнью. А как придет мой срок, лечь на этом кладбище, под шорох травы, шелест берез и стрекотанье кузнечиков…

После поминок я занес к Наде свои вещи и пошел прогуляться. Потянуло меня взглянуть на знакомые места — старею, что ли…

После поминок я занес к Наде свои вещи и пошел прогуляться. Потянуло меня взглянуть на знакомые места — старею, что ли… Центр города изменился, улицы расширили, понастроили магазины и офисы, машин стало больше. Окраины тоже разрослись, но остались прежними, с высокими заборами, палисадниками, сиренью да акацией. Хорошо в этом городе, деревьев много, воздух чистый, тишина, благодать. Недаром здесь старинный монастырь стоит, туристы со всей страны сюда ездят. Но человеку нестарому и активному здесь не место, мхом порасти можно. Ерунда, конечно, все мои мысли о покойной жизни. Как был я перекати-поле, таким и останусь…

Ноги сами принесли меня к старому парку, где я, бывало, гулял с девчатами. Парк изменился, старые деревья спилили, новые посадили, заасфальтировали дорожки, поставили фонари. Маленький пруд почистили, огородили, чтоб люди сдуру в воду не лезли. Народа мало, только мамаши с колясками чинно прогуливались по дорожкам. Было тихо, ветер шелестел верхушками деревьев, щебетали птицы. У фонтана хихикали девчонки.

Я подошел к пруду, оперся на ограду. Воспоминания полезли в голову.

Как же ее звали… На лицо тоже не помню, вспоминается только, что волосы у нее были черные, длинные, такая роскошная грива. Много я романов за свою жизнь мутил, а этот вдруг вспомнил, ведь здесь это случилось. Приезжая она была, из деревни, училась в техникуме. Любил я ее, наверно, ну и она меня тоже. Думала, замуж позову. А меня такая вдруг тоска взяла, надоело на одном месте сиднем сидеть. Мир-то большой, все хотелось попробовать, все испытать. Уехал я, а она письма мне строчила. А в последнем написала, что беременна. Я ей в конверте деньги выслал и записку «Тебе на аборт». Молодой был, не хотел себя связывать, хотел вольной жизнью пожить. Все равно вскоре женился, уже на другой, сын родился. Поженились мы быстро и развелись тоже вдруг. И жена моя бывшая и сын — теперь чужие мне люди. А девушку ту я с тех пор не видел. Как же ее звали…

— Прикурить найдется?

Я вздрогнул и обернулся. Это была девчушка из той пестрой девичьей стайки у фонтана. Яркая кофточка, короткая юбочка, в тонких пальчиках с красными ногтями — сигарета.

Я молча вытащил зажигалку, дал прикурить. Думал, что девушка сейчас уйдет, но она не двигалась, заинтересованно меня разглядывала.

— Спасибо. Меня Леной зовут. А вас как?
— Павел.
— Вы не местный?
— Жил здесь когда-то. Многое переменилось, ограды этой не было. А в пруду утки плавали…

Но эта девушка… Она казалась другой. И мне почему-то не хотелось, чтобы она ушла, захотелось с ней поговорить или просто помолчать…

Она облокотилась на кованое ограждение.

— Какие сейчас утки? Никто их не держит. Вы по делам приехали или к кому-то?
— Дядю я хоронил. Он всю жизнь здесь прожил. Так и не повидал его перед смертью…
— А… — протянула она без всякого интереса, — а вечером что делаете?

Я поглядел на нее внимательней. Скуластое личико, большие, широко расставленные глаза, такие темные, что не видно зрачков, пухлые губы, выражение лица детски наивное и нахальное одновременно. И безбожно накрашена. Никогда не понимал, зачем яркие девушки сильно красятся — они и так красивы…

— А тебе лет-то сколько?
— Двадцать два. — Она взмахнула длиннющими ресницами.

Врет, конечно. Восемнадцать, не больше. А может, и меньше, кто их сейчас разберет, акселератов этих…

Я не был монахом и в своей кочевой жизни повидал немало девиц подобного сорта, и совсем молодых и постарше, знал их разговоры и уловки, которыми они завлекали клиентов. Но эта девушка… Она казалась другой. И мне почему-то не хотелось, чтобы она ушла, захотелось с ней поговорить или просто помолчать…

Лена
«Павел мне сразу понравился почему-то. Вы не думайте, я не проститутка, если мужчина мне противен, я с ним сроду не пойду. Другие девчонки не такие разборчивые, но они уже давно работают, а я самая младшая и недавно здесь. Я не проститутка, захочу — брошу. Просто деньги очень нужны. А то, что тетя Света мне дает — это же курам на смех! Да я за вечер больше зарабатываю, чем она мне на неделю отстегивает! Все жалуется, что жизнь тяжелая, цены растут… А пособие на меня регулярно получает! Девчонки советовали в опеку обратиться, а я подумала: если не будет тети Светы, меня в детский дом заберут. Ну их нафиг, эти деньги, пусть она ими подавится. Потерплю года два, потом уж мне никакой детдом не страшен.

Тетя Света — мамина сестра. Как мама умерла, тетка забрала меня к себе, оформила опекунство. Но у нас не сложилось; она меня воспитывать начала: сюда не ходи, так не одевайся, веди себя не так, а эдак… Я с ней разругалась и переехала к бабушке. А тетка и там меня доставала своими нравоучениями. Я ей назло школу стала прогуливать, да и надоела мне эта школа хуже горькой редьки… А совсем бросить нельзя, кобры из опеки следят. Перевелась я в вечернюю школу, там меньше требуют. Этой зимой бабушка умерла, и я теперь живу одна. Тетка за квартиру платит, на еду и одежду мало-мальски подкидывает, но это все гроши… Квартира свободная — это хорошо, только осторожно надо, чтоб тетка не узнала…»

Павел
— Ты одна живешь?
— Одна.

Курил и разглядывал комнату. Комната как комната, небольшая. Странно только выглядит, как нежилая, как номер в гостинице, хотя Лена здесь живет.

Лена положила на столик презервативы, начала раздеваться.

— Деньги вперед. — Бросила деловито. — Ты чего стоишь? Или передумал?

Нет, не передумал — постель в этот раз не входила в мои планы. Но Лена уже подошла ко мне, на ее губах блуждала странная улыбка, огромные глаза были черны и бездонны. Ее смуглые плечи пахли солнцем и пылью. Тихий теплый вечер, это колдовское, темное, пьянящее…

Потом она ушла в душ, а я остался в кровати, закурил. Курил и разглядывал комнату. Комната как комната, небольшая. Странно только выглядит, как нежилая, как номер в гостинице, хотя Лена здесь живет. Ни фотографий, ни картинок на стенах, чисто и пусто.
Лена вернулась, влажная, свежо пахнущая мылом.

— Мыться пойдешь?
— Потом. Я полежу немного, ладно?
— Лежи, торопиться некуда.

Она принесла из кухни вазочку с красиво нарезанными фруктами.

— Будешь?
— Это я тебе купил.

Она присела на кровать, с хрустом куснула яблоко.

— Странный ты, ни на кого не похожий…
— А много у тебя было?
— Неа. Я недавно тут… работаю.
— А родители твои где?
— Мама умерла четыре года назад.
— А отец?
— Нету.
— Ага, он оказался мерзавец и козел, вас бросил. — Я усмехнулся. Знал я эти песни, ими моя бывшая жена нашего сына пичкала, хотя сама же на развод подала.
— Ну зачем ты так. — Лена насупилась. — Он умер. Давно. Я его и не помню.
— Извини.

— Ага, он оказался мерзавец и козел, вас бросил. — Я усмехнулся. Знал я эти песни, ими моя бывшая жена нашего сына пичкала.

Мне стало неловко — я не хотел язвить. Чтобы загладить вину, я сказал:
— Ты красивая.
— Я? — она засмеялась. — Ты еще мою маму не видел, вот она настоящая красавица была. Хочешь, покажу?

Она соскочила с кровати, открыла ящик комода, вытащила пухлый альбом.

— Вот, смотри. Это я с мамой, последняя ее фотография. Правда, я на нее похожа?

Я молчал. В груди затеснило, стало трудно дышать.

— А хочешь, ее молодую покажу?

Я не хотел, но она уже переворачивала страницы.

— Смотри, ей двадцать лет. Она с папой снялась…

Я погладил глянцевую поверхность. Я знал эту фотографию, такая же была когда-то у меня. Мы с Ольгой — надо же, и имя вспомнил… — сфотографировались однажды в парке у фонтана… Этот снимок потом куда-то затерялся.

— Это единственная папина фотография…

Она говорила что-то еще, а потом внезапно замолчала. Я посмотрел на нее и увидел: она все поняла. Все, что я уже знал…

Лена
«Все-таки жизнь — дурацкая, сложная штука.
Тетя Света все это время откладывала для меня деньги на книжку. Показала мне ее и сказала, что деньги я получу только тогда, когда закончу школу и поступлю в институт или колледж. Она хочет, чтобы я училась тут же, в нашем городе. Чтоб за мной присматривать. Ага, нашла дурочку…

Да я здесь сроду не останусь! Убогий городишко с убогой и скучной жизнью. Здесь только детям и пенсионерам хорошо — тихо и спокойно. А я помираю со скуки в этом болоте.

Я молодая, красивая, хочу взять от жизни все.
Вот закончу школу и уеду в Москву. Там настоящая жизнь — красивая, интересная, как в телевизоре показывают…»

 



 

Ваше мнение 33  

Оставить комментарий
  • Orleanskya_Deva / 9 мая 2011
    Сюжетом порадовали,надоели слащавые темы. Вообще редко читаю что -то в этой рубрике,но вас теперь читать буду,если замечу.Давайте в другой раз опять про провинцию,ладно))получается сносно.
  • Написано хорошо, но никакой гадливости не испытала, просто грустно. Немного не хватило города, я бы усилила чувства от возвращения, всплеск эмоций... и пустота после понимания, перечёркивающая ностальгию.
  • Мария / 26 апр 2011
    А я с удовольствием жила бы в таком городке -- спокойном, чистом и тихом... Аж за душу взяло... Чего людям не хватает "красивой жизни" большого города? Вонючего трафика и простаивания часами в пробках? Толп на улицах и в транспорте, где не расслабляйся а смотри, как бы под колеса не толкнули или кошелек не сперли? Зданий до неба и мало-мало зелени, так что негде просто гулять, а можно только бегать по делам и работать? Только ради хорошей карьеры и высокой зарплаты можно терпеть... А вот рвутся ... хорошо там где нас нет, как всегда.
    • elesha2112 (Москва) / 26 апр 2011
      Что же в нем спокойного и чистого, когда малолетние проститутки на улицах?
      • Мария / 26 апр 2011
        Проститутки почти везде есть, только где-то они внаглую выставляются и лезут, а где-то их от обычных девушек ни по виду ни по поведению не отличишь. Если, конечно, специально не искать.
        • elesha2112 (Москва) / 26 апр 2011
          Вы хотите сказать, что каждую девушку можно счесть проституткой? :))
          • Мария / 26 апр 2011
            Я хочу сказать, что они не высовываются из толпы, не стоят с ценником на шее, а вот так отслеживают и отводят потенциального клиента в сторонку пошушукаться. Они не продают себя так же открыто, как, например, старушка -- семечки. И на том хоть спасибо.
            • elesha2112 (Москва) / 26 апр 2011
              Именно так открыть и продают. И по поведению и одежде их всегда можно отличить, по крайней мере мужчины отличают.
  • Да уж Да уж / 26 апр 2011
    ПРОШЛОЕ-ПОШЛОЕ Как странно врывается прошлое... Как в нем забывается пошлое... И все снова мило и радостно... Забыто, что подло, что гадостно... И наши желания прежние... И наши мотивы мятежные... Приятно пришествие прошлого... Хоть в нем очень много из пошлого... Но мы получаем разрядку... Встречая былую зарядку... Мы многое переосмыслили... И многое тут же домыслили... По этой причине из прошлого... Слепить можно много не пошлого... И множество стареньких радостей... Взять можем без стареньких гадостей... И может забытое прошлое... Вернуться на место заросшее... Проникнуться настоящим... Забытой мечтою манящим... Ведь прошлое в корНЕ меняется... Хотя делать вид и старается... Но стержень всегда одинаковый... И наш выбор тут очень знаковый...
  • Персефона (Хабаровск) / 26 апр 2011
    Как страшно... Не грустно, а именно СТРАШНО...
  • Лиса Лисистая / 26 апр 2011
    Да... Брезгливо, после рассказа. И слов нет. Это говорит о том, что Вы хорошо написали.
    • Тигр (Интернет) / 26 апр 2011
      Как мы в унисон сегодня. Действительно, брезгливо как-то становится, но в то же время грустно и страшно. Но в целом очень правдиво, и, к сожалению, жизненно. Написано просто, но очень сильно. Автор молодец! Вот только любви к городу не вижу. И то, что он самый лучший - тоже. Все замечательно, но как будто город отдельно, а история ГГ - отдельно.
    • Ethernity / 26 апр 2011
      «Брезгливо» - самое точное слово. Особенно от небрезгливости героев: ну, подумаешь, восемнадцати может не быть; ну, подумаешь, проституцией заниматься... Мерзовастенькие какие-то.
      • Лиса Лисистая / 26 апр 2011
        Самое главное, что эти черты хорошо переданы. Верится в их "мерзовастость"... Отмыть их хочется.
  • Олеся / 26 апр 2011
    Я что-то не поняла, а где любовь к городу? По-моему тут наоборот - все герои из него бегут, кроме усопшего дяди. Надеюсь это хоть не Украина. Лучшего города я здесь не увидела.
    • охохо / 26 апр 2011
      пр Украину повеселило)))
      • Ага, :))) Олеся в каждом рассказе спрашивает а не Украина ли это случайно... все пороки узнаваемы... не волнуйтесь, Олеся, Украина не исключение, люди разные есть везде. :)
  • Мне рассказ понравился. Интересный сюжет, композиция. О случайных встречах говорилось уже достаточно - в жизни и не такое бывает. Не поняла первую фразу: ГГ опоздал увидеть дядю при жизни, или на отпевание, а на похороны он как раз успел.
  • Лю (Морской) / 26 апр 2011
    До звона в голове рассказ... А когда успокоишься - почти до брезгливости! Но веришь же... Очень жестко, очень честно. Автору - Браво!
  • elesha2112 (Москва) / 26 апр 2011
    Что-то уж совсем мексиканский сериал. Потом ни за что не поверю, что герой не помнит, как зовут не случайную девушку, а ту которую вроде как любил. Если бросил горсть земли на могилу, значит, успел на похороны.
    • FleurDeLi (Пруд, где лилии цветут) / 26 апр 2011
      не, Елешь, не мексиканский. В этом рассказе практически нет роковых случайностей, которые движут сюжет мексиканского сериала, все события достаточно естественны и закономерны. Я думаю, что в маленьком городке такая ситуация вполне может быть. А главное - совсем не “сериальный” конец, ни счастливого прозрения, ни душераздирающего покаяния. Девочка-то, не в монастырь собралась от ужаса содеянного (ведь её инициатива была, её выбор), а Москву покорять, красивой жизнью жить. Не, не Мексиканская история
      • Да уж / 26 апр 2011
        "Москву покорять, красивой жизнью жить. Не, не Мексиканская история " Ага, типично русская - "Москва слезам не верит"! :-) Считайте меня бесчувственной дубиной, но мне этот фильм и прочие сопледавилки никогда не нравились.
        • FleurDeLi (Пруд, где лилии цветут) / 26 апр 2011
          про Вас не скажу, поскольку не знаю, а героиня рассказа определенно бесчувственная дубина. После такого потрясения можно разум потерять, а она о красивой жизни мечтает. Именно в этом смысле “не мексиканская”, в мексиканской истории она бы повесилась, а безутешный папаша вскрыл бы себе вены на свежей могилке.
          • Да уж / 26 апр 2011
            Так я и говорю - история типично русская, у современных российских "мамзелек" одни деньги в голове.
        • Да уж / 26 апр 2011
          Кстати, мне очень нравится фильм "Москва слезам не верит". Очень даже жизненный. А никакая не сопледавилка. Сюжет должен быть интересен. Как в данном рассказе.
    • Ассоль / 26 апр 2011
      Мексиканский сериал и есть, присоединяюсь, Елеша. Не понравилось - надумано, притянуто за уши, снова попытка давить на нервы - в итоге ни-че-го от рассказа не осталось. Увы.
  • FleurDeLi (Пруд, где лилии цветут) / 26 апр 2011
    Что мне искренне нравится в произведениях этого автора - он не “сочиняет”, у неё нет фантастических (фантазийных) моментов, её интересует жизнь, не всегда в её лучших проявлениях, но безусловно заслуживающих пристального взгляда. То есть может такой истории никогда и не было, а может и была, не важно, нам показали срез жизни, такой какой она тоже бывает. Страшно и честно... От меня - 5
  • Кикимурка / 26 апр 2011
    грустно... тошно...увы.
    • Да уж / 26 апр 2011
      Тошно, тошно. Евтушенко читали - "Конец мушкетеров"? "Самозабвенный бабник д'Артаньян, списанный с самого Евтушенко, все боится оказаться в постели с собственной незаконорожденной дочерью". Та-тааам! дежавю, выш выход!
      • Да уж / 26 апр 2011
        Вы себе ник придумать не можете? Придется регистрироваться. Хороший рассказ. И вполне себе реальный. Цепляет. Перекликается с рассказом об изнасилованной девушке "Я вернулась в мой город". Кстати, в книге Конран Ширли "Кружево", отец был любовником дочери, правда, ни он, ни она об этом не знали.
        • Да уж / 26 апр 2011
          Спешите, торопитесь - пока месяц не кончился, даешь побольше рассказов об изнасиловании!
Оставить комментарий
 

Что не так с этим комментарием ?

Оффтопик

Нецензурная брань или оскорбления

Спам или реклама

Ссылка на другой ресурс

Дубликат

Другое (укажите ниже)

OK
Информация о комментарии отправлена модератору