Кто сказал, что любовь - это химия? Неправда.

Любовь - это магнетизм.
Каждый раз, когда ты оказываешься рядом с ним, ты чувствуешь это всей кожей. Всеми вставшими дыбом мельчайшими волосинками на руках, затылком, позвоночником, немеющими кончиками пальцев, прервавшимся дыханием, пульсом в висках... Тебя неудержимо тянет к центру этого магнитного поля, пусть вокруг люди, пусть ты этому сопротивляешься как только можешь, но тебя тянет, тянет, тянет, и вот вы уже - совершенно случайно! - соприкоснулись рукавами... Электрический разряд!

Любовь - это электричество.
Никто не увидел проскочившей между вами молнии, растянутой на миллисекунду вечности, никто не услышал оглушительный гром, все это пролетело мимо любопытных взглядов как обыденная - ежедневная - случайность. И только ты одна знаешь, какая ослепительно яркая шаровая молния сидит у тебя в груди, и идешь, почти не дыша, стараясь удержать в себе этот - невозможной красоты и силы - сгусток счастья...

Любовь - это счастье.
Это счастье понимать кого-то с полуслова. Это водопад полуслов, полувздохов, полумыслей, получувств - встречающихся половинок, которые начинаются на губах одного и заканчиваются выдохом другого. Это бушующая стихия никогда ранее не виденных красок, невероятных звуков, необыкновенной ясности запахов и вкусов, - всего того, что внезапно обрело значение и смысл, всего того, что вы с щедростью королей дарите друг другу каждую минуту.

Любовь - это время.
Это особое течение времени, когда вы не замечаете часов, дней, недель - и когда минуты и секунды тянутся мучительно - бесконечно - невыносимо долго. "Я боюсь... Все эти месяцы я боюсь, что это мне только приснилось, что я проснусь - а все исчезло..."

Любовь - это сон.
Это сон, от которого можно проснуться с дурной тяжелой головой и ощущением липкого кошмара, с ужасом, с лихорадочными поисками, "что же было на самом деле", с ощущением, что хочется кричать, но пропал голос, надо убежать, но ноги стали ватными, и в голове осталась единственная пульсирующая мысль: "За что?!!"
Но любовь - еще и сон, от которого многие не просыпаются. Они остаются там внутри, во сне, они продолжают любить - как все всегда бывает во сне - вечно. Они видят яркое солнце, смеющихся детей, погружаются в бесконечно ласковые волны и улыбаются ветру, поют, взлетают ввысь и никогда не разбиваются, они могут невозможное, они щедры и всесильны... Это счастливчики. Они живут свой век подобно столетним деревьям, которые не стремятся куда-то идти и что-то искать, но с легкостью отправляют в путь осенние листья и кружащиеся вертолетики семян: "Лети, путешествуй, ищи, побывай там, где я не был, а когда налетаешься - прорасти мною в новое дерево!"

Любовь - это росток.
Это слабое сонное движение где-то внутри, бесцеремонная требовательность новой маленькой жизни, будоражащая жизнь большую: "Я пришел! Я появился! Я уже есть! Я расту! Я могу! Я люблю!" Жизнь большая недоуменно прислушивается к ростку - "Кто ты?" - и пугается тому, что в ней живет иное, новое, непохожее, бунтующее что-то, и гордится им, и выносит любую боль и муку, лишь бы не повредить этому новому, растущему внутри...

Любовь - это боль. Это терпкий вкус крови из прикушенной губы, это вкус слез, это вкус предательства, вкус невозможного разрыва между придуманной когда-то идеальной половинкой и живым, но абсолютно чужим тебе человеком. Это вкус ненависти, горящей как пощечина. Это вкус слов "никогда не прощу!" и вкус смертельной усталости, которая встает перед тобой, это вкус того, чего тебе так не хватало в последнее время - вкус одиночества.

Трудно в это поверить, но любовь - это одиночество. Одиночество, отчуждение, раздумье и принятие решения. Потому что и в решениях наших живет любовь. Мы любим. Мы - люди.

Любовь - это принятие.
Это прощение. Это вера. Это согласие сделать тот шаг, который может перекрыть растущую пропасть между двоими людьми. Это согласие беспристрастно посмотреть со стороны на свою обиду, свою ненависть, свою месть - и свою свободу, свое счастье, свои чувства. Расставить по местам свое прошлое, настоящее и будущее. И заблудиться в этих трех соснах - где она, моя любовь? Где мое счастье? Что было? Что будет? Чем сердце успокоится? И - уснуть, забыться беспокойным сном, видеть разгадку ясно, как наяву, и навсегда потерять ее в тот последний сладкий миг между сном и пробуждением.

Любовь - это загадка.
Это головоломка без решения. Это лист Мёбиуса и теорема Ферма. Это бог из машины, черт из табакерки, лотерейный выигрыш по трамвайному билету, аванс, выданный судьбой без каких-либо долговых обязательств.

Любовь - это дар. Дар, умение, талант любить и быть любимым, умение быть собой и ломать себя, умение оставить весь мир на своем пороге и захлопнуть дверь перед этим миром - перед славой, властью, богатством, честолюбием, гордостью, долгом - и оставить себе только любовь. Но для счастья этого мало. Еще нужно ни о чем не жалеть. Потому что нет ничего более жадного, властного, гордого и требовательного, чем любовь. Она убивает, она калечит, она ломает судьбы. Она лечит, она возрождает, она дает надежду, она двигает горы.
Она может все.
Она не стоит ничего.
И еще не было на свете ничего страшнее и прекраснее.
Это любовь.
Она есть.