На главную
 
 
 

Идеальная любовь
Автор: иЮль / 09.02.2012

Идеальная любовьИдеальная любовь живет в интернете. Не только там, конечно. Я не убеждаю – просто попробую рассказать.

Ее героям за тридцать. И у них все в порядке. Есть работа, свободное от рутины время и, скорей всего, даже семьи. Они не одни, и, может быть, именно это постоянное антиодиночество – работа, дом, дорога туда и оттуда – толкает их на то, чтобы искать лазейку. Куда?

В за-реальность.

Это очень странное место. Там грифоны снимаются с мостика, закладывают вираж на трассе Е-105 и садятся у входа в театр на Таганке. И Нева параллельна Москве-реке, и обе они несутся к морю, тому, где пучеглазые рыбы и крабы, где ветер ерошит ирокезы на пальмах, а смуглые зубастые люди зазывают в лавчонки, где пахнет пряно и курится кальян. И в синющей августовской ночи вдруг поднимутся горы и прорастут минаретами Тегерана, а осени на смену придет весна. Там… Вы уже поняли? Там все, что угодно.

Да. Оба они романтики и, конечно же, идиоты. Кто в здравом уме сейчас будет писать длинные письма друг другу чуть ли не каждый день? А зачем существует тогда телефон? Они никогда не встречались. Он объездил полсвета, а она умеет прочесть и увидеть то, о чем он рассказал.

Их общая за-реальность, в которой можно поговорить. Им просто друг с другом. Они никому не мешают. Ведь это всего лишь письма, да?

Они вспоминают вещи, забытые, казалось, давно и совсем. И пиксели прессуются в буковки, и буквы эти имеют цвет, запах и вкус. И длится, тянется разговор, беседа двоих в никогда и нигде. Их общая за-реальность, в которой можно поговорить. Им просто друг с другом. Они никому не мешают. Ведь это всего лишь письма, да?

А потом постепенно доходит.

И они открывают частность. Вносят свою ремарку в закон сохранения энергии: чувства, внимание и тепло не зависят от способа передачи. Ей не взять его за руку. Он не подаст платок, чтобы вытереть слезы. Но можно отправить письмо. Рассмешить, хлопнуть по плечу, объяснить. И минус на минус даст по итогу плюс. И спрессованное это тепло, «помню-думаю», зашитое в каждой строчке, манит и пугает.

А сейчас будет море пафоса. Мне не сгладить, отдам как есть. Они общаются душами. Можно смеяться. Иначе – не получилось.

…Она спрашивает: куда же несет тебя, детка? Ты умная, ты все понимаешь, ты что, не чувствуешь, что окончательно влипла?

На тротуарах поземка. Жмут плечами атланты. «Атласты», говорит ее дочь. Да, дочь. А еще муж и кот, и неразрывен, вечен этот круг, и нет из него исхода: ни ей, ни заиндевелому всаднику, ни камням мостовой. И крутит пальцем у виска Александрийский ангел: сколько лет тебе, детка? Тридцать пять. Опять тридцать пять…

Он звереет в пробке на Садовом кольце. Гудит московское утро, стоп-сигналы машин слепят красным. Огни, огоньки…

…на воде, где старая набережная Фонтанки, в самом конце, за Калинкиным мостом. Где стертый гранит, ветхие дома и блики. Питер…

Он все понимает. Кто-то сетовал, что умер, сгинул эпистолярный жанр? Если бы так, когда бы так, счастливейший вы из невежд. Если бы просто смайлы, ссылки на интересненькое и обмен куцыми новостями. Если б не чудовищно растянутый на полтысячи верст диалог, если б не чертова эта вибрирующая ниточка… Красный. Стоп.
Куда ни глянь – всюду стоп. Москва-Питер. Классика жанра. О, сколько их, башкой на эти грабли!..

Это иллюзии, скажете вы. В сети нет людей, только байты. А может быть, он – это вовсе не он, и она – не та, за кого себя выдает, и вся история – злая шутка, розыгрыш двух людей, ненужных ни себе, ни друг другу?

Есть только один способ проверить.

И вот: в руке у нее сумка, на голове – кепка. За правым плечом озабоченный ангел, за левым – озадаченный бес. Московский вокзал. Чижик-пыжик со стенки глядит с любопытством: куда собралась?..

Она ни разу не слышала его голос. Она просто едет на выходные к друзьям. А с ним, может, встретится, если выпадет лишний часок…

Она ни разу не слышала его голос. Она просто едет на выходные к друзьям. А с ним, может, встретится, если выпадет лишний часок…

Выпадет.

И будет кафе на Сретенке, и лютый мороз под Рождество, и первое касание, там, в самом сердце мира, на нулевом километре.

И начнется новый отсчет. Уже один на двоих. И будет жизнь в поездах, подвешенная меж городами, и больно, невыносимо станет сделать шаг назад, оторваться, расцепить сплетенные пальцы…

И тихонько выдохнет ангел, тряхнет головою бес, и со скрежетом провернутся колеса и зубчики, и кто-то невидимый перекинет стрелку и направит поезд на новый путь.

Так не бывает.

Они тоже так думали. Так и живут, до сих пор изумляясь, как невозможное превратилось в невероятное. И, споро продолжив метаморфозу, обернулось реальностью.

Так не бывает?

Они однажды задали этот вопрос, там же, где все и случилось. В виртуальном пространстве. И долго, изумленно читали ответы незнакомых людей, расставаясь с самодовольной иллюзией собственной уникальности. Перебирали букет удивительных и – счастливых историй. О том, как притягивало друг к другу двоих, и не мешали им годы, границы, новые города и тысячи километров.

Они читали и удивлялись.

Почему идеальна эта история? Идеал – модель, совершенная схема. КПД идеального двигателя – сто процентов. И… так не бывает, правда? Что-то помогает, что-то сопротивляется…

И я рисую здесь схему, и ставлю вешки, по которым тот, кто прочтет, если захочет, увидит и додумает все, что осталось за кадром. А то, что происходило на самом деле, мне не рассказать в двух словах...

А еще это – сказка. Хоть и сбывшаяся.
И она – продолжается.

 



 
 

Что не так с этим комментарием ?

Оффтопик

Нецензурная брань или оскорбления

Спам или реклама

Ссылка на другой ресурс

Дубликат

Другое (укажите ниже)

OK
Информация о комментарии отправлена модератору