Сад потерянных душ
Автор: Елена Шуваева-Петросян
/ 04.07.2006
Я встретила ее в необыкновенно красивом саду: виноград и персики свисали над головами случайных задумчивых прохожих, подразнивая своей сладостной сочностью; среди громадных гордых камней осторожно пробирался взволнованный ручеек. О чем он пел?! О любви?! Нет, это была песнь какой-то всепоглощающей печали, которая исполнялась только этим ручейком и только на этих клавишах-гальках.
На одиноком холодном камне в середине сада сидела она – высокая, красивая и благородно-седая. Белое лицо, небрежно исчерченное мелкими морщинками, было напряжено, застывшие глаза смотрели вдаль, которая для меня, простой смертной, недосягаема. Вызывающе красные губы были плотно сжаты, казалось, они хранили за своим замком великую тайну. Черное платье, спорившее с ее бледным лицом, облегало грациозную стройную фигуру. Я не могла оторвать от нее взгляда, ходила кругами поблизости. Ее задумчивость передалась и мне: она думала о чем-то вечном, я – о ней. Кто она – красивая и седая, похожая на гордую королеву?! Кто она? Я искала ответ в ее глазах, ее лице, ее теле и не замечала лежащую рядом огромную сумку, набитую бутылками и остатками чьей-то "роскоши" со стола.
Я встретила ее в необыкновенно красивом саду - саду потерянных душ.
